Le 6 décembre n’attendait plus que quelques instants pour naître. L’aiguille de la vieille pendule de Boule, accrochée contre les parois du salon de ma mère, allongeait son petit bec ciselé, représentant une tête d’aigle, vers le gigantesque chiffre XII. Ce chiffre, il me semble le voir encore, était peint en émail noir, dans une rosace d’argent rehaussée par un cercle de damasquinages fantastiques. Ma mère et mes sœurs disposaient en d’énormes souliers de carton, qui semblaient la chaussure antédiluvienne de quelque géant, des gâteaux, des bonbons, des friandises et des jouets.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
