Vendredi, 13 janvier 1899.
Le vent souffle en bourrasque. Par la vitre de mon hall gothique, j’aperçois un ciel brumeux, toute la mélancolie d’un jour d’hiver, à laquelle vient s’ajouter la douleur de la séparation. On a beau posséder l’âme du voyageur, aimer à s’embarquer pour des pays nouveaux et des cieux tout bleus, la minute du départ est solennelle, grave, incertaine. On sait ce qu’on laisse, ce qu’on perd, on ne sait quand on reverra les chers visages qu’on adore, les occupations journalières, les bons coins de la maison que l’habitude a consacrés.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.