Il faisait soleil. — A l’une des croisées du Café de Paris on voyait un jeune homme qui fumait en regardant sur le boulevard. — Sa mise et son air étaient ceux d’un petit-maître, comme on eût dit autrefois. Nul doute qu’il n’eût parfaitement sa place sur le sofa des marquises d’avant-hier, entre l’abbé et le Mondor, — côte à côte du petit chien Pompée.
Il n’était guère plus gros que le poing ; — mais sa taille était divinement prise. On lui eût à peine donné dix-huit ans, à voir le feu de son regard et l’éclatante fraîcheur de son sourire.
Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.
