Il fait nuit, le ciel est criblé d’étoiles ; tout le long de la route, par la portière entr’ouverte du wagon, j’avais respiré un air délectable chargé du parfum des foins fraîchement coupés ; je m’étais laissé vaguement assoupir dans la contemplation des paysages noirs fuyants sous ce ciel d’orfèvrerie, enveloppés par une brume fine où persistait un peu des clartés bleues d’un crépuscule attardé.
Seul dans mon compartiment, je ne pensais plus au Creuzot ni à rien de ce qui m’y amenait, tout à la jouissance molle de cette soirée rêveuse et douce.
